Acid Eater
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Mo$$ad - Das Ist Alles Meins
Link: http://rapidshare.de/files/39848923/Mo__ad_-_Das_ist_Alles_Meins.mp3.html
RMX mit TOOR!MA: http://www.speedyshare.com/910794436.html
Raps: Mo$$ad
Beat: Lord Roxz
Abgemischt von Toorima. Unveröffentlichter Archiv-Track von 2005/2006.
Du bist'n halbes Hemd und trägst 4XL-Shirts,
Baggyjeans drei Nummern zu groß, wo ist dein Selbstwertgefühl?
Keiner von euch Kindern kriegt es hin, so zu rappen, dass es stimmt,
ihr klingt alle nach Dipset.
Mach die Vogelgeräusche in deinem goldenen Käfig,
Rap ist nix für kleine, blonde Mädchen - ehrlich.
Es wirkt wie Schlager oder Puffy's Da Band:
Jeder Spast hat 'ne Cap, aber nicht für 5 Cent Talent.
Erst'n bisschen raven, dann'n bisschen skaten,
dann'n bisschen rappen, aber vorher etwas haten.
Ich hab noch nie soviele Spasten gesehen,
die zur Musik von noch größeren Spasten abgehen.
Ihr habt keine Meinung, ihr seid alle die Gleichen,
warum schenkt euch jemand das Leben? Einer von euch würde reichen.
Aber nein! Du bist sicher, du musst auch rappen.
Wenn das so weitergeht will ich bitte taub werden.
Ich hab' schon lange keine Platte mehr gekauft,
weder runtergezogen, noch im Laden danach geschaut.
Ich bin's leid - ihr seid wie Vanilla Ice,
nur nicht halb so originell und wärt lieber schwarz als weiß.
Biter hier, Biter da! Wer ist Ghostwriter?
Ihr bitet alle die gleichen und die Trostpreise
sind die Deals für'n Album bei der BMG.
Und dein Vorschuss reicht nicht mal für den BMW.
Ihr seid so weg vom Fenster wie Benztown,
Ju von den Massiven muss heute einen Benz klauen,
ihn verticken, um die Schulden zu bezahlen:
Backpackrapdreck schreibt rote Zahlen.
Und die Jiggy-Fraktion hat es auch nicht drauf zu rappen,
es ist alles so traurig...
Keiner in Deutschland ist Jay-Z oder Nas,
ihr seid billige Kopien amerikanischer Stars.
HOOK: Das ist alles mir, das ist alles meins,
ich schreib Musik, Punks, ihr schreibt nur Punchlines,
lasst den Mann rein, der Stammheim überlebt hätte:
Mossad One von der Gang F.A.T., Baby.
Ich hör lieber Kam One als Cam'ron,
lieber Santana als Juelz, lass' die Fans kommen.
Mach' den Dreck aus und kauf was von Crackhaus
oder leg' die alten F.A.T.-Tracks auf.
Ich trag' kein Rocawear, hab' keine Basecap,
Base wird zu Crack gestreckt und dann vercheckt,
Rap für die Fiends in dem Block um die Ecke,
für den Dealer da drüben und die Junks, die dort verrecken.
Rap ist nicht pink, Rap ist schwarz wie mein T-Shirt,
ich setz' die Highlights mit dem Blut von deinem Dealer.
Ich schreibe Lieder für Brüder, die das verstehen,
und den Weg mit mir gehen ohne sich umzusehen.
Steh' wieder auf, schlag zurück bis er'n Krüppel ist,
ich wart' nur drauf, dass mich einer von euch Krüppeln disst.
Dann zerreiss' ich deinen Rap bis er abdankt,
rate mal warum Trigga keinen von euch abkann?
Früher ging es nur um Premo oder Pete Rock,
heute schwört ihr alle auf Jay-Z oder D-Block?
Wer setzt die Trends? Das seid ganz bestimmt nicht ihr.
Die Industrie ist wie Tee und spielt auf euch wie Klavieren.
"Played like a ****in' piano", oh, Thomas Stein - "would you listen to my demo"?
Sowas von arm, euer Denglisch ist zum Kotzen,
guck' in den Spiegel, genau das mein' ich mit *****n!
HOOK: Das ist alles mir, das ist alles meins,
ich schreib Musik, Punks, ihr schreibt nur Punchlines,
lasst den Mann rein, der Stammheim überlebt hätte:
Mossad One von der Gang F.A.T., Baby.
Ich hab' kein Inhalt, ich mal' Bilder mit Worten
aus Gefühlen, die entstehen, wenn andere haten und horten.
Ching! Ching! Kohle ist kein Ding, wenn man keine besitzt -
wohin soll ich sie schon bringen?
Ich schmeiss' die Asche keinem von euch in den Rachen,
ihr seid alles nur Spasten, die es verdienen abzukratzen,
abgestochen aufzuwachen und die Biege zu machen.
Eure Frauen sollen trauern, meine Jungs müssen lachen.
Der Letzte, der steht, der Letzte, der geht, der Letzte im Weg
zu euer'm Glück. **** was du denkst, Penner.
Ich bin der Banger aus Geldern, der jetzt in Kalk wohnt,
Chuck Taylor-Schuhträger, Khakis und Alkohol.
Mit den Jungs hängen, Schnaps trinken, rausgehen,
einen Text schreiben, Track machen, aufnehmen.
Das ist noch immer wie früher, das ist die gleiche Magie,
ich bin ein Gangsta-Rapper und kein rappender G.
Ich mag den G-Sound, den Roxz baut in G-Town,
V-Funk aus Hannover von Roulette aus'm Crackhaus.
Mach deinen Track aus, sonst pack ich die Tek aus,
baller' pöbelnde Penner durch die Tür ins Treppenhaus.
"Drive-By" ist'n bleibender Klassiker,
und die Sprüche zeigen nur wieviel Hass ihr habt,
konsequent durchgezogen bis zum Schluss -
vom allerersten Synthie bis zum allerletzten Schuss.
HOOK: Das ist alles mir, das ist alles meins,
ich schreib Musik, Punks, ihr schreibt nur Punchlines,
lasst den Mann rein, der Stammheim überlebt hätte:
Mossad One von der Gang F.A.T., Baby.
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RMX mit TOOR!MA: http://www.speedyshare.com/910794436.html
Raps: Mo$$ad
Beat: Lord Roxz
Abgemischt von Toorima. Unveröffentlichter Archiv-Track von 2005/2006.
Du bist'n halbes Hemd und trägst 4XL-Shirts,
Baggyjeans drei Nummern zu groß, wo ist dein Selbstwertgefühl?
Keiner von euch Kindern kriegt es hin, so zu rappen, dass es stimmt,
ihr klingt alle nach Dipset.
Mach die Vogelgeräusche in deinem goldenen Käfig,
Rap ist nix für kleine, blonde Mädchen - ehrlich.
Es wirkt wie Schlager oder Puffy's Da Band:
Jeder Spast hat 'ne Cap, aber nicht für 5 Cent Talent.
Erst'n bisschen raven, dann'n bisschen skaten,
dann'n bisschen rappen, aber vorher etwas haten.
Ich hab noch nie soviele Spasten gesehen,
die zur Musik von noch größeren Spasten abgehen.
Ihr habt keine Meinung, ihr seid alle die Gleichen,
warum schenkt euch jemand das Leben? Einer von euch würde reichen.
Aber nein! Du bist sicher, du musst auch rappen.
Wenn das so weitergeht will ich bitte taub werden.
Ich hab' schon lange keine Platte mehr gekauft,
weder runtergezogen, noch im Laden danach geschaut.
Ich bin's leid - ihr seid wie Vanilla Ice,
nur nicht halb so originell und wärt lieber schwarz als weiß.
Biter hier, Biter da! Wer ist Ghostwriter?
Ihr bitet alle die gleichen und die Trostpreise
sind die Deals für'n Album bei der BMG.
Und dein Vorschuss reicht nicht mal für den BMW.
Ihr seid so weg vom Fenster wie Benztown,
Ju von den Massiven muss heute einen Benz klauen,
ihn verticken, um die Schulden zu bezahlen:
Backpackrapdreck schreibt rote Zahlen.
Und die Jiggy-Fraktion hat es auch nicht drauf zu rappen,
es ist alles so traurig...
Keiner in Deutschland ist Jay-Z oder Nas,
ihr seid billige Kopien amerikanischer Stars.
HOOK: Das ist alles mir, das ist alles meins,
ich schreib Musik, Punks, ihr schreibt nur Punchlines,
lasst den Mann rein, der Stammheim überlebt hätte:
Mossad One von der Gang F.A.T., Baby.
Ich hör lieber Kam One als Cam'ron,
lieber Santana als Juelz, lass' die Fans kommen.
Mach' den Dreck aus und kauf was von Crackhaus
oder leg' die alten F.A.T.-Tracks auf.
Ich trag' kein Rocawear, hab' keine Basecap,
Base wird zu Crack gestreckt und dann vercheckt,
Rap für die Fiends in dem Block um die Ecke,
für den Dealer da drüben und die Junks, die dort verrecken.
Rap ist nicht pink, Rap ist schwarz wie mein T-Shirt,
ich setz' die Highlights mit dem Blut von deinem Dealer.
Ich schreibe Lieder für Brüder, die das verstehen,
und den Weg mit mir gehen ohne sich umzusehen.
Steh' wieder auf, schlag zurück bis er'n Krüppel ist,
ich wart' nur drauf, dass mich einer von euch Krüppeln disst.
Dann zerreiss' ich deinen Rap bis er abdankt,
rate mal warum Trigga keinen von euch abkann?
Früher ging es nur um Premo oder Pete Rock,
heute schwört ihr alle auf Jay-Z oder D-Block?
Wer setzt die Trends? Das seid ganz bestimmt nicht ihr.
Die Industrie ist wie Tee und spielt auf euch wie Klavieren.
"Played like a ****in' piano", oh, Thomas Stein - "would you listen to my demo"?
Sowas von arm, euer Denglisch ist zum Kotzen,
guck' in den Spiegel, genau das mein' ich mit *****n!
HOOK: Das ist alles mir, das ist alles meins,
ich schreib Musik, Punks, ihr schreibt nur Punchlines,
lasst den Mann rein, der Stammheim überlebt hätte:
Mossad One von der Gang F.A.T., Baby.
Ich hab' kein Inhalt, ich mal' Bilder mit Worten
aus Gefühlen, die entstehen, wenn andere haten und horten.
Ching! Ching! Kohle ist kein Ding, wenn man keine besitzt -
wohin soll ich sie schon bringen?
Ich schmeiss' die Asche keinem von euch in den Rachen,
ihr seid alles nur Spasten, die es verdienen abzukratzen,
abgestochen aufzuwachen und die Biege zu machen.
Eure Frauen sollen trauern, meine Jungs müssen lachen.
Der Letzte, der steht, der Letzte, der geht, der Letzte im Weg
zu euer'm Glück. **** was du denkst, Penner.
Ich bin der Banger aus Geldern, der jetzt in Kalk wohnt,
Chuck Taylor-Schuhträger, Khakis und Alkohol.
Mit den Jungs hängen, Schnaps trinken, rausgehen,
einen Text schreiben, Track machen, aufnehmen.
Das ist noch immer wie früher, das ist die gleiche Magie,
ich bin ein Gangsta-Rapper und kein rappender G.
Ich mag den G-Sound, den Roxz baut in G-Town,
V-Funk aus Hannover von Roulette aus'm Crackhaus.
Mach deinen Track aus, sonst pack ich die Tek aus,
baller' pöbelnde Penner durch die Tür ins Treppenhaus.
"Drive-By" ist'n bleibender Klassiker,
und die Sprüche zeigen nur wieviel Hass ihr habt,
konsequent durchgezogen bis zum Schluss -
vom allerersten Synthie bis zum allerletzten Schuss.
HOOK: Das ist alles mir, das ist alles meins,
ich schreib Musik, Punks, ihr schreibt nur Punchlines,
lasst den Mann rein, der Stammheim überlebt hätte:
Mossad One von der Gang F.A.T., Baby.
Raps sind saugeil
