mc-mörder
Altgedient
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- 3. Januar 2006
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- 2.188
ich hab noch ein paar 8zeiler rumfahren gehabt und wollt die mal hier reinhauen. ich weiß, da hängt keiner der parts mit dem anderen zusammen, würd mich aber trotzdem über ffedback freuen. euer mörder...
ihr fragt kann mörder battlen? ich frag haben inder rosen?
meine parts gehen direkt ins blut wie nadelinjektionen,
labels erinnern mich mehr und mehr an roboterfabriken,
signen acts, die mit 0-8/15-flows stottern statt spitten,
labern übers kiffen, ich roll über gras wie rasenmäherräder,
eröffne die jagd und diesen falschen hasen gehts ans leder,
für sie ist battle zu hohe mathematik wie nullfolgenlemma,
sie daten lieber groupies, die aussehen wie hulk hogans grandma
du willst battlen, aber dein text ist zu sauber wie aus der spülmaschine,
deine lyrics sind zu fake, du magst reale strophen? dann fühl mal diese,
du willst flowen, spitten und stylen, aber wie der mörder flowt nicht jeder,
mach dir jetzt notizen und häng sie an deinen monitor mit post-it-kleber,
um dich hier zu behaupten musst du noch dreckiger sein als abwasser,
du musst deine trickkiste gefüllt halten wie hauptstädte die stadtkassen,
du musst deine lines gut durchdenken und nicht tippen wie im redewahn,
denn wenn du nicht gut genug bist wirst du entsorgt wie sägespahn
niemand kann was dafür daß du so whack bist wie ja rule,
weit weg von rap, man kriegt dich nicht mal aufs bild mit digitalzoom,
du bist tight in deiner clique, ist ja auch'n freundschaftsverein,
doch jeder andere fragt sich wie's dieser toy schafft zu reimen,
jedes blatt in deinem rhymebook gleicht nem blankopapier,
und bei deinen freestylez merkte man dein manko war hirn,
deine raps wirken auf mich wie meine scheiss schlafmatratze,
du bringst mich dazu, bei jedem deiner scheiss parts zu ratzen
ich komm zu deiner feier und piss auf deinen geburtstagskuchen,
und dank mir wirst du penner sogar an deinem geburtstag fluchen,
schenk dir ne stripperin, um mit meinem vorhaben nicht aufzufallen,
sie zieht dich aus und bearbeitet deinen schwanz mit ner mausefalle,
ich klau all deine geschenke und verkauf den schrott auf'm flohmarkt,
und schick dir dann ne urkunde, du bist der neue trottel des monats,
ich nehm alles mit, lass dir als trost nur dein verfikktes stofftier,
wehr dich nicht, weil das zu nem riesen loch in deinem kopf führt
du kommst heim und rufst: "los, bevor ich mecker, mach schnell, mama,
ich will mich genauso fühlen wie boris becker in der abstellkammer",
dein einziger freund ist der fernseher, deine muschi ist der sat receiver,
ertränkst einsamkeit und ablehnung mit pornos und ner flasche chivas,
du und deine homies sind flaschen, euer treffpunkt ein getränkeautomat,
fährst mit'm dreirad jeden tag im dreck rum, weil du geländeautos magst
guckst täglich in die röhre, dein größter traum is'n plasmabildschirm,
deine mum klebt dir täglich den mund zu, damit du spast mal still wirst
mit nem mic und 'nem einzigen part erober ich ganz deutschland
mach heads glücklich wie nen junkie, der die nadel im heu fand,
burn schon ohne was zu sagen und die fans nennen mich rapidol,
und lass den rest der spitter neben mir aussehen wie backstreet hoes,
ich burn jeden mc, ob aus'm dorf oder der scheiss landeshauptstadt,
denn ich will sehen, was jeder einzelne von den punks jetzt drauf hat,
wenn ich am start bin gehört euer ganzer scheiss zur vergangenheit,
ihr blickt traurig in die zukunft, wenn euch der mörder den hammer zeigt...
ich bring hip hop zurück und erhalt dafür ein ehrenabzeichen,
lass mc's neben mir aussehen wie schwere stadtstreicher,
ich lass keinen schlechten rap durch wie ne isolieranlage,
und geb jedem ne antwort der frägt wieso ich hier am start bin,
man hat mich gerufen wie mit nem druck auf die hausklingel,
und ich bin gekommen wie einer der wieder nach haus findet,
ich bin da und renovier die ruine hip hop wie rauhfasertapeten,
und bleib dem shit lebenslang treu wie'n taufpate nem baby
ihr fragt kann mörder battlen? ich frag haben inder rosen?
meine parts gehen direkt ins blut wie nadelinjektionen,
labels erinnern mich mehr und mehr an roboterfabriken,
signen acts, die mit 0-8/15-flows stottern statt spitten,
labern übers kiffen, ich roll über gras wie rasenmäherräder,
eröffne die jagd und diesen falschen hasen gehts ans leder,
für sie ist battle zu hohe mathematik wie nullfolgenlemma,
sie daten lieber groupies, die aussehen wie hulk hogans grandma
du willst battlen, aber dein text ist zu sauber wie aus der spülmaschine,
deine lyrics sind zu fake, du magst reale strophen? dann fühl mal diese,
du willst flowen, spitten und stylen, aber wie der mörder flowt nicht jeder,
mach dir jetzt notizen und häng sie an deinen monitor mit post-it-kleber,
um dich hier zu behaupten musst du noch dreckiger sein als abwasser,
du musst deine trickkiste gefüllt halten wie hauptstädte die stadtkassen,
du musst deine lines gut durchdenken und nicht tippen wie im redewahn,
denn wenn du nicht gut genug bist wirst du entsorgt wie sägespahn
niemand kann was dafür daß du so whack bist wie ja rule,
weit weg von rap, man kriegt dich nicht mal aufs bild mit digitalzoom,
du bist tight in deiner clique, ist ja auch'n freundschaftsverein,
doch jeder andere fragt sich wie's dieser toy schafft zu reimen,
jedes blatt in deinem rhymebook gleicht nem blankopapier,
und bei deinen freestylez merkte man dein manko war hirn,
deine raps wirken auf mich wie meine scheiss schlafmatratze,
du bringst mich dazu, bei jedem deiner scheiss parts zu ratzen
ich komm zu deiner feier und piss auf deinen geburtstagskuchen,
und dank mir wirst du penner sogar an deinem geburtstag fluchen,
schenk dir ne stripperin, um mit meinem vorhaben nicht aufzufallen,
sie zieht dich aus und bearbeitet deinen schwanz mit ner mausefalle,
ich klau all deine geschenke und verkauf den schrott auf'm flohmarkt,
und schick dir dann ne urkunde, du bist der neue trottel des monats,
ich nehm alles mit, lass dir als trost nur dein verfikktes stofftier,
wehr dich nicht, weil das zu nem riesen loch in deinem kopf führt
du kommst heim und rufst: "los, bevor ich mecker, mach schnell, mama,
ich will mich genauso fühlen wie boris becker in der abstellkammer",
dein einziger freund ist der fernseher, deine muschi ist der sat receiver,
ertränkst einsamkeit und ablehnung mit pornos und ner flasche chivas,
du und deine homies sind flaschen, euer treffpunkt ein getränkeautomat,
fährst mit'm dreirad jeden tag im dreck rum, weil du geländeautos magst
guckst täglich in die röhre, dein größter traum is'n plasmabildschirm,
deine mum klebt dir täglich den mund zu, damit du spast mal still wirst
mit nem mic und 'nem einzigen part erober ich ganz deutschland
mach heads glücklich wie nen junkie, der die nadel im heu fand,
burn schon ohne was zu sagen und die fans nennen mich rapidol,
und lass den rest der spitter neben mir aussehen wie backstreet hoes,
ich burn jeden mc, ob aus'm dorf oder der scheiss landeshauptstadt,
denn ich will sehen, was jeder einzelne von den punks jetzt drauf hat,
wenn ich am start bin gehört euer ganzer scheiss zur vergangenheit,
ihr blickt traurig in die zukunft, wenn euch der mörder den hammer zeigt...
ich bring hip hop zurück und erhalt dafür ein ehrenabzeichen,
lass mc's neben mir aussehen wie schwere stadtstreicher,
ich lass keinen schlechten rap durch wie ne isolieranlage,
und geb jedem ne antwort der frägt wieso ich hier am start bin,
man hat mich gerufen wie mit nem druck auf die hausklingel,
und ich bin gekommen wie einer der wieder nach haus findet,
ich bin da und renovier die ruine hip hop wie rauhfasertapeten,
und bleib dem shit lebenslang treu wie'n taufpate nem baby
ist doch kein thema. weiß selber, daß das aussieht wie bei sodom & gomorra